Юрий Крыжановский
Вот сижу я за столом с водочкой.
Состояние почти крайнее.
Плыл по жизни надувной лодочкой,
А хотелось — кораблем-лайнером.
А мечтались паруса алые,
Штурмовались города-крепости.
Стала водка, как вода талая:
Вкуса нет и никакой крепости.
Всё хорошее уже прожито,
И осталась только боль с мыслями.
Но, как прежде, по ночам ёжики
Выползают в сад шуршать листьями.
Натюрморт: бутыль, стакан, свечечка
Догорает, будто жизнь плавится.
А поэзия — болезнь вечная:
Не забыть. Не закопать. Не избавиться.